Otro suelo: ya no hay gotas.
Camina despacio en la misma dirección: todo recto y a la derecha. Ya no está. No hay ningún cerrojo en la puerta. Los espejos reflejan lo irreal. No existe el sonido que produce el chorro de agua al descender por la tubería. No se oyen golpes secos. Los vasos no brindan con el lavabo. El silencio sustituye a las canciones. Los ojos atraviesan la puerta. Las rodillas han perdido su aguante. El protagonista grita, es más alto. El pelo cae sin ataduras por la espalda. Los labios: vivos y brillantes. Camina despacio en la misma dirección, el camino está cortado. Las paredes son las culpables. Las baldosas son las culpables. Las habitaciones son las culpables.
Otro suelo: ya no hay gotas.
Joder, eres más surrealista que Paul Klee en sus inicios.
ResponderEliminarYo lo haría más largo y más descriptivo. Ahora mismo es muy poético cuando lo leo pero a los 10 segundos de escribir el comentario no recordaré nada de lo que has dicho. Si pretendes expresar algo, entonces plásmalo para retransmitirlo al resto del mundo.
A no ser que esto sea una especie de diario o cosa solopati. Ahí ya no me meto, aunque me gustaría entender más.